Epílogo

El tiempo
(que pasa)
me aplasta como una losa
que
me impide respirar.
El tiempo
(que pesa)
va de puntillas
y me dispara por detrás
(sin última cena
sin despedidas
sin lágrimas...
sin lágrimas de última hora
sin últimos versos
inspirados a la orilla del mar
de tus miradas).

El tiempo, que pasa

Miro el reloj, y no veo qué hora es,
sólo siento el tiempo pasar

imprimiendo

en cada uno de mis poros
la, tan necesaria a veces, textura de la rutina
del saber estar y no estar nunca
del no saber querer y querer con desgana
y de las alas que se pierden
a consecuencia de la desidia
que corretea por mis venas
y juguetea sin parar de incordiar(me).

El camino cada vez se aleja más
de mis pies
y ahora a mí no me da la gana
de hacer camino al andar.
No quiero, no me apetece,
no,
no me da la (mala) gana.

Y, ¿qué si no existes?,
pensándolo bien no entiendo que te pueda extrañar
si nunca has existido...
pero a veces pasa que echo de menos.
Y a veces también pasa
que me vuelve a dar igual.

Es difícil seguir, pero sigo.
Es difícil, porque miro el reloj
y no veo qué hora es,
sólo siento el tiempo pasar

imprimiendo...

Lo he intentado...

He intentado escribir una segunda persona,
tierna, amable, linda,
como si fuera tu,
como si fuera una pequeña ovejita negra.

He intentado escribir algo para tocar,
algo hermoso para comer,
un a veces pasa,
algo tan dulce se pueda ver con la piel,
como las "madalenas".

He intentado escribir algo rotundo,
un escroto,
un dolor punzante en bazo,
algo sangrante que me prive de destino.

He intentado escribir algo sencillo,
aplastantemente sencillo y afectuoso,
tan capaz de despertar las lágrimas de alegría,
y a la vez tan amargo,
como entre cervezas.

He intentado escribir algo sonoro,
con diez o doce difíciles rimas,
con un compás,
con un tran-tran,
que sonara hermoso,
como cascabeles.

He intentado escribir algo precioso,
directo y contundente,
carente de sinsentidos y real,
tan real,
como los piratas con parche.

He intentado escribir algo que suene molesto,
que te obligue a pensar,
que no te deje marchar de su lado hasta sepas por fin,
su color, su mirada, su significado,
y sentirme un momento como un argonauta.

He intentado escribir algo perfecto,
entramado en razones y conocimiento,
meditado hasta hacerse realizado,
a menudo bellísimo,
como frío y calculado.

Hoy he intentado escribir,
y no me ha salido...

Sin ti

Solía pensar que el amor no es real
que es una mentira inventada
por cuatro ilusos con llantos que justificar
y ahora me doy cuenta de que sin ti no soy nada.

Solía creer que las canciones mentían
que los poetas antes y los cantantes hoy
no sabían muy bien lo que decían
y ahora me doy cuenta de que sin ti no soy.

Solía decir: yo nunca caeré en la trampa esa
resistiré siempre al amor
no hay ojos o sonrisas que merezcan tanto la pena
y ahora me doy cuenta de que sin ti no.

Solía escribir a mujeres de ensueño
a unos irreales labios de rojo carmín
a unos imposibles pechos
y ahora me doy cuenta de que sin ti.

Solía soñar con miles de mujeres
con harenes en los que vivir
con esclavas vestidas con pequeñas pieles
y ahora me doy cuenta de que sin.

Solía obviar el amor
sexo allá donde esté
con quien quisiera hacerlo sin pudor
y ahora me doy cuenta de que .

Solía callar mis deseos
lo que queria siempre ser
por ser poco correctos
y ahora me doy cuenta de.

Solía vivir sin ti
sin soñar con tu pelo
y ahora me doy cuenta
...
de todo lo que te quiero.

El mundo en que no existo

Gracias Roci por presentarme a las zorras de las musas.

Me rindo cada noche
y cada mañana me juro
que la derrota no es una opción.
Me engalano de auto engaños
y me miro en el espejo empañado del recuerdo,
me acompaño con placeres
y a volar
y a caer desde el crepúsculo
en el dolor que me espera
cuando me atraviese el pecho
la cruenta espada de la realidad.

La peor calaña del mundo...

Nunca prometan nada que no puedan cumplir,
nunca dejen sobre la mesa sus cartas,
ni siquiera bocabajo,
nunca digan me apuesto la vida a que gano,
ni juren por nadie que nadie jura por usted.

Es imposible decir quien fue quien dijo que,
y me es tan inverosímil como tácito culpar al miedo,
me suben hiedras por los brazos al pensar,
que soy sin duda la peor de las calañas.

He matado a puñal ilusiones,
he golpeado con saña los sueños de quien quiso decir que yo,
he mencionado en mis memorias que echo de menos tus manos,
al fin y al cabo soy
tan solo un mentiroso,
de la peor de las calañas.

Admito la culpa y prometo que no volveré a prometer
no me suenan ya las tripas
y el hambre se cura con tortas y no solo pan,
a pesar de ser,
como siempre dije,
tan poco recomendable como la peor de las calañas.

De cuando una retirada a tiempo no es cobardía...

Cansado,
con los pies hundidos en el fango,
los huesos húmedos
de la sangre de cientos de batallas perdidas,
y la mirada fija solo en sus ojos.

La espada pesa tanto como todos mis recuerdos,
y mi fuerza hace siglos que se ha esfumado,
he vendido mi alma al diablo por un solo vértigo,
y ahi esta mi último golpe.

La espada pasa lejos,
a unos centímetros que parecen años luz.
Sopeso la idea de otra estocada,
y de nuevo sus ojos.

No tiene sentido,
este mi momento, mi suspiro de vida,
y huyo, solo huyo.

Salté al vacio y no había lugar donde caer.
Y ahora, solo puedo darme la vuelta y esperar.
Mi enemigo no me matará por la espalda,
ya estoy muerto.
Ahora ya solo puedo...
ahora ya solo puedo aceptar la derrota y la humillación.

Lo siento, perdí como otras tantas veces y sin embargo...
no tiene sentido volver a mirar a los ojos a mi enemigo.