Hiero

Hiero:
salen mis palabras cortadas a cuchilla
afiladas cual navaja
que deshilacha sin compasión mis pensamientos
y los suelta
sin descanso
a bocajarro
olvidando las -malas y buenas- maneras
y el saber estar que siempre omito
tanto daño de golpe.
Aunque, la verdad,
no entiendo a qué viene tanto miedo
martilleando tímpanos y moviendo extremidades
sin sentido,
el pavor porque estás,
el si te pudiera tocar otro gallo cantaría.
Que cante otro gallo
o te sienta en otra piel.
A veces qué importa
si a mí no me importa.
Y si supiera llorar…

Mi derrota...

Mi derrota es la lluvia
en la mañana,
el agua en la cara,
un amargo despertar.

Mi derrota es ingenua,
que espera siempre un final feliz,
que mira con entusiasmo
un futuro incierto.

Mi derrota es el fútil lapso de tiempo
entre un suspiro y una mirada,
entre dos manos enlazadas,
entre tu negativa y mi asunción.

Mi derrota se folla
tres veces a la semana
a mi victoria,
y a ninguna de las dos le gusta.

Mi derrota me suele mirar a los ojos,
y me niega realidades,
y al final es tan linda,
que no me separo de ella.

Mi derrota es tan hermosa,
que no pasa un solo día,
sin mirarla, sin hablarla,
sin besarla ni echarla de menos.

Mi derrota me acompaña
cada noche,
se duerme a mi lado y al amanecer,
si duermo, me observa.

Volver...

Volver no sirve de nada
sin las sonrisas que recordaba,
sin las personas que me inventé en tu ausencia,
sin tenerte como antaño.

Volver no sirve de nada
si no existes,
si no vienes a mis brazos en mis caprichos,
si no muerdes mis labios en el frío,
y tomas mi pelo en el calor.

Volver no sirve de nada
sin corazas, ni armaduras de miradas,
sin dolores en el pecho,
sin sabores a limón y a ajo.

Volver no sirve de nada
sin tus manos,
sin tu pelo, que dicta sentencia y me alcanza,
me hiere, me tumba,
me ama,
y tu sobre mi,
volver no tiene sentido
sin ti sobre mi.