Bolsillos rotos

Llevo los bolsillos rotos

un gran agujero en cada uno

un agujero tan grande
como para meter los brazos
y abrazarme los tobillos

un agujero tan grande
como para habérseme caído los versos
esos que siempre quise susurrarte
y nunca te escribí

un agujero
                      por el que siento
                                                      que algo se escapa

Escóndete

¿Aquí se puede improvisar?
Buah, realmente ni me acuerdo cómo se hace esto. La eme con la a es “ma”, ¿no? (Y la eme con la o es “Pito”, uis, castigada sin amigos, que te lo has ganao a pulso.)
Perdón.



Escóndete
por si llega mañana
y yo te digo que se me ha curado
eso que los cobardes llamamos miedo.

A veces me invento historias, y me las creo.
Otras veces
algo pasa, y me limito a describir
minuciosamente
qué ha ocurrido
y después estoy convencida de que todo es producto de mi peregrina imaginación.

Escóndete
por si acaso compro a precio de saldo una ilusión.

Escóndete
por si me río en la cara del fracaso
o por si bailo al son de otra canción.
(O por si se me ha olvidado cómo despegar
los pies
del suelo).

Escóndete,
que tengo miedo.

Escóndete,
que no quiero creer
que sea cierto
que estés
aquí.

Escóndete,
o mejor,
vete.

Carta de un preso

No me apetecía meter una introducción, pero lo voy a hacer porque es cuanto menos , curiosa. La cosa es que la otra noche tuve una horrible pesadilla en la cual, estaba presa esperando mi ejecución y mientras que lo hacía, escribí lo que sigue a esto en las paredes de la celda.
Creo que esta ha sido la única vez que me he acordado con tanta claridad de algo que he escrito en sueños.
..........

No sirvo para esto. Siempre supe que fui yo quien puso las reglas al juego… quien levantó barricadas y muros entre nosotros… y aun así, por miedo al fracaso y al dolor, te convertí en el objeto de mi ira: aquello que cualquier persona busca para culpar de sus frustraciones y sueños defenestrados.

Quizá la soledad, el frío que emana de estas paredes, haya sido el revulsivo que dota de algo de sentido común a mis torpes dedos, o quizá fue el canto triste de la luna en mis oídos lo que hoy me invita a decirte lo que lees.
A veces pasa que llegar tarde es inevitable, pero debo hacer un último intento: un último intento que sirva de vendas a las heridas que te causé.

Sé que es tarde para decir que solo quiero perderme entre tus brazos y no encontrar jamás la salida, mecerte en la oscuridad del día cuando la pena embarga tu alma, jugar con tu risa en la eternidad del momento, calentar tu cama para que nunca esté fría, enjugar tus heridas y secar tus lágrimas, pero hoy hice un descubrimiento y es por eso que estoy llenando estas paredes de palabras muertas.

Descubrí que mi pelo está hecho para que tus manos se pierdan distraídamente en él. Que mis ojos están hechos para mirarte, para perderme en cada cuento que me relatan los tuyos, para decirte todo lo que mi corazón siente y mi boca no puede decir, para brillar cuando te ven y escupir baratas lágrimas cuando no estás. Que mi nariz está hecha para oler el perfume de tu piel, el aroma de los recuerdos que vas creando día a día. Que mi boca está hecha para decirte lo mucho que te quiero, para arrancarte una sonrisa cuando estás triste, para reír cuando estás alegre, para saborear el Edén que siempre me ofreces, para besarte, para susurrar escalofríos en tu oído. Que mi piel está hecha para sentirte, para sentir tus caricias, tus besos y tu calor. Que mis manos están hechas para abrazarte cuando tienes frío, para acariciarte hasta que te quedas dormido, para cogerse de la tuya cuando paseamos, para tocarte y alcanzar el paraíso prohibido, para curar tus heridas. Que mis piernas están hechas para caminar a tu lado, para correr si hay que huir, para pasear si se puede disfrutar, para bailar al son de los latidos de tu corazón. Que mis pies están hechos para soportar las piedras del camino si el camino que recorro está junto al tuyo, que mi corazón está hecho para quererte, para leer más allá de tus palabras, para llevarte siempre en él allá donde vaya; en definitiva, descubrí que estoy hecha para…


+ Y me abracé al frío de la tierra.
Codo con codo,
barra a barra
y al final un suspiro;
intimidad con la melancolía,
mi taza de café
y a la espera de una cama que perdió el verbo odiar +

Borracho pero bien acompañado (casi siempre)

Hoy he llegado al horizonte
por fin lo he alcanzado
y he descubierto
que es un abismo
y que sólo hay que saltar al vacío...

Y he caido entre tus brazos
y me he sentido agusto
y he pensado
que me gusta soñar
soñar con cantar
como con los que otras veces he cantado
con los que esta vez no han aparecido
con los que he echado de menos

Y prefiero soñar
soñar con los que he soñado
cantar con los que he cantado
y soñar que canto
con los que no he podido cantar
explicar que estoy cansado
de cantar y no ser acompañado
pero no pierdo la esperanza
y el día menos pensado
amanece una mañanaa
y de repente estoy cantando
con quien me apetece cantar
con quien quiero cantar.

Ando cantando
mientras tanto Fernando...
dicen que mañana es luna llena
yo me conformo
con sentir tus pechos en mi cara
y canto
para todos
los que estan
los que debieran estar
y los que estuvieron
canto
para todos...
para todos...
y no he conseguido rimar
cantar con Bilbao
feliz con estar contigo
y es que estoy borracho
y por estar borracho se me permite estar dormido...

Te quiero Isa

Me invente

Me invente que te quise.
Me invente que tu abrazo eran mis brazos. Que las nubes eran de algodón, y que mi cuerpo volaría al lado del tuyo. Me inventare mis lágrimas hechas de plástico fino. Que me queman mis mejillas mientras ellas nacen, y mueren al instante. Mientras mi habitación se inunda de salitre. De espuma y sal. Mientras tú tras el espejo fabricado de rastrojos, de despojos de mí. De mi querer. De mi invención sobre ese querer.
Me inventare que mi sonrisa murió tras esa puerta cerrada con llave. Llave que tiene tu imaginación tras tu mente. Esa llave es tu invención.
Me inventare que mis enfados están infundados y que tus reproches duelen. Me inventare que tus palabras hicieron que mis alas dejaran de batir contra el viento. Que mi aburrimiento es por pensar en mi tristeza. Que vomito hiel en cada estrofa. Que los pájaros dejaron de volar porque el viento paro.
Me invente ventiscas de hielo. Donde quede atrapada, y mi voz angustiada por no poder llamarte a gritos. A susurros invisibles. Mis picores inventados y mis ansias de verte.

Todo ello para inventarme que jamás te quise, y que ese adiós nunca se pronuncio.

Quiero

Quiero que me quieras tal como soy, y no como quieres que sea.
Quiero que me dibujes como soy, y no como desees que sea.
Quiero que escribas lo que soy, y no lo que debería ser.
Quiero que me sonrías por mi sonrisa, y no por lo que ves en ella.
Quiero que me dejes caminar, y que no camines arrancándome la piel a tiras.
Quiero que mi rutina no exista, y que tu cama sea nuestro mundo.
Quiero que mi alma se deje querer, que tu alma me deje respirar para tener fuerzas para caminar.
Quiero que mi rincón se llene de palabras. Que en cada trozo de pared haya respirado tu olor, y dejado ver mi sonrisa.
Quiero que mi rincón haya sitio para la libertad, para mi libertad.

Que nuestro mundo, tenga crisis y así poder respirar algo que no seas tu. Que tu me muestres tus sonrisas, pero yo no me fío de mi alma.

Costumbres

Animal de costumbres

de frío
de necesidad
de disfraz bordado de abrazos

de aliento y sexo y piel

que visten otras pestañas
y calzan su misma conveniencia

animal de arteria helada
de mirada hundida
ombligo
en
espiral
encaminada a no enfrentar
la mirada del espejo
que recuerda a sí mismo

La lija

Desesperadas las manos
intentan buscar lugares donde apoyarse
para no caer en la frecuencia de decadencia
del resto de la mente
poco sana
introducida en un cuerpo poco sano
que se tambalea de un lugar al otro de su obstracismo
y ve sus errores
y sin querer los comete una y otra vez
volviendo a pulsar el botón equivocado
o a no pulsar el botón correcto cuando debería
reproduciéndose todo
en un círculo perfecto
de imperfección

allá a lo lejos
los soplos de viento a favor
meditan como cruzar sin encontrarme
alejándome del resto del ardiente fuego
de los que en su mirada encuentran salidas

golpeando con furia el vacío en mi estómago
centrifugo la mierda
resignado a estar repleto de ella
a ser mierda
que merecería ser pisada
sin compasión

pero al final
sólo llega una larga soledad
llena de baches
pues cuando tu lija no lima las asperezas
sino que las agranda
lo mejor es arrancarse la piel.

Uno de esos

Voy a intentar escribir lo que siento
ahora que estoy borracho
y fluyen los sentimientos.

Pero sólo me sale un te quiero.

Uno de esos que digo
cada vez que te veo sonreir.

Uno de esos que escribo
cuando me haces feliz.

Uno de esos de 8 letras
que otras mil veces escribí.

Uno de esos que siento
y no me sale decir.

Sin rendicion, con condiciones.

Siempre y cuando sea el tiempo quien decida

si mi cuerpo ha de ser deborado en tus entrañas,

siempre y cuando sea el sentimiento profundo el que dirima

si soy o no soy la necesidad o el conformismo.

No conozco razones de peso para el sacrificio,

y sin embargo cada dia....

Si una noche puedes amar y saber que existe la simpleza,

si un dia confias en despertar de un sueño en otro sueño,

si cada vez que miras al suelo ves un paso que hay que dar...

Condicional.

Condicion es la sensación de necesidad del necio,

es el dolor de estomago del miedo,

es la mayor de las temeridades del amante.

Esa es mi condicion.

Absurdo del todo aquello desconocido,

sin un solo o unico sentido coherente,

desde el anacronico corazon de un estupido...

esa es mi condicion.