Primera fila

Vacío y estridente
suena
el silencio
chirriando
reverberando lamentos y desesperación
en forma de pensamientos en busca de explicaciones
agolpados en mi sien
aplastándome el estima
nerviosos e inquietos por el sepulcral silencio de mi alrededor
de mi cuerpo
por el silencio de mi expresión

ni el temblor resulta armonioso
ni la quietud relajante

no alcanzo a explicar porqué estoy así
cómo he llegado aquí
ni porqué este silencio resulta tan incómodo
y a la vez tan familiar

mientras tanto
me desvanezco en su envolvente ausencia

pero no quiero sentarme a ver como me desintegro
con mi propio instinto autodestructivo
y sin embargo
no puedo evitarlo
y aquí estoy
saboreando mis minutos de pena sin gloria
ya cotidianos
y bañados en el azúcar de la familiaridad
guardando en cajitas con cuidado los restos
para rememorarlos en momentos más luminosos
desconocidos e imprevisibles
indignos de confianza
y así seguir bañándome
en mi mar
de pena sin gloria
como siempre
de manera inevitable

y así sentirme cómodo

en mi almohada de desastres y fatalismo
con asiento en primera fila
para verme desaparecer
poquito a poco.

La llave de la caja de Pandora

Soy gilipollas

y no sé qué coño hacer para remediarlo.

Egoísmo

Toma mis alas
quédatelas
y úsalas

es mucho mas bello verte volar
que sentirse el rey del mundo

toma mis alas

y hazme feliz.

Collage

Se me ocurrió hacer un poema con recortes de canciones que me gustasen. El resultado es... extraño. Os reto a averiguar todas las canciones incluidas.


Ne me quitte pas (No me dejes)
que eu daria a minha vida (que yo daría mi vida)
pra você ficar (para que te quedaras)
y aunque tú no lo sepas
nos decíamos tanto
con las manos tan llenas
ya no hay besos
ya no hay nada
lo siento por mí

ne me quitte pas (no me abandones)
tal vez podamos mirarnos
sin llegarnos a odiar
y te prometo que si te vuelvo a ver tan hundida
trataré de hacer lo imposible por ponerte una sonrisa

¿quién dijo que todo está perdido?
yo vengo a ofrecer mi corazón
pour cette vie et celle d'après (para esta vida y la de después)
tu seras mon unique projet (serás mi único proyecto)
j'veux pas tomber tout seul (no quiero caer solo)
don't leave me this way (no me dejes así)
now we are one in everlasting peace (ahora que somos uno en paz eterna)
we could feel this way forever (podríamos sentirnos así para siempre)
y si no pudieras descansar
cuéntame que yo sabré escuchar
lo que quieras
il y a tellement d'eau dans les rues de ma peine (hay tanta agua en la calle de mis penas)
où tu iras je te suivrai (adonde vayas te seguire)

seré muy breve
te he perdido y esto duele

ne me quitte pas (no me abandones)
ne me quitte pas (no me abandones)
ne me quitte pas (no me abandones)
ne me quitte pas (no me abandones)

Quizá sea eso...

Quizá sea tan solo
que no merezco
el premio de tus pies fríos,
ni las caricias,
ni el peso de tu angustia
en mi pecho
mientras duermes.

Quizá sea tan solo
que nunca fui
cómplice de la violación
de la serenidad
ni del asesinato de la cordura,
nunca cometí los errores necesarios.

Quizá sea tan solo
que no fui el viento en tus rizos,
ni el la hierba entre tus piernas,
ni el sol en tu cara.
No fui aquello que querías que fuese.

Quizá sea tan solo
que no tuve el valor
de matar el silencio,
ni llegué al lugar
donde descansan tus sueños
y mis anhelos.

Demasiado

Imprimí con determinación aquella palabra sobre una hoja de papel cuadriculado de esta misma libreta.
Tal fue la conciencia que tenía de su significado, que apreté con fuerza el bolígrafo y quedó grabada en las siguientes páginas, en relieve.
Y es que todo es demasiado.

Hablábamos de sonrisas

A lo mejor no es frío
(que también).
A lo mejor
es que
(cómo no)
me asfixia
la cotidianidad
(la falta de nuestra rutina).
Y es que
a veces
es cierto
que creo firmemente
que tienes que ser tú.
Precisamente
porque no eres tú
quien me espera a la salida del trabajo.
Ni quien
me saca una sonrisa
a veces,
cuando suena el teléfono de madrugada.
Precisamente
porque no eres tú
quien camina en mi dirección
pero
yo no puedo más
sino distinguir tu sombra
de entre las sombras.
Y es que me engaño
y al rato
(a ratos)
se me olvida.

En tu ausencia...

Se me escapa
del alma
el vacío
de
tu ausencia
cada vez
que
sonora,
tu carcajada
me remueve.

Epílogo

El tiempo
(que pasa)
me aplasta como una losa
que
me impide respirar.
El tiempo
(que pesa)
va de puntillas
y me dispara por detrás
(sin última cena
sin despedidas
sin lágrimas...
sin lágrimas de última hora
sin últimos versos
inspirados a la orilla del mar
de tus miradas).

El tiempo, que pasa

Miro el reloj, y no veo qué hora es,
sólo siento el tiempo pasar

imprimiendo

en cada uno de mis poros
la, tan necesaria a veces, textura de la rutina
del saber estar y no estar nunca
del no saber querer y querer con desgana
y de las alas que se pierden
a consecuencia de la desidia
que corretea por mis venas
y juguetea sin parar de incordiar(me).

El camino cada vez se aleja más
de mis pies
y ahora a mí no me da la gana
de hacer camino al andar.
No quiero, no me apetece,
no,
no me da la (mala) gana.

Y, ¿qué si no existes?,
pensándolo bien no entiendo que te pueda extrañar
si nunca has existido...
pero a veces pasa que echo de menos.
Y a veces también pasa
que me vuelve a dar igual.

Es difícil seguir, pero sigo.
Es difícil, porque miro el reloj
y no veo qué hora es,
sólo siento el tiempo pasar

imprimiendo...

Lo he intentado...

He intentado escribir una segunda persona,
tierna, amable, linda,
como si fuera tu,
como si fuera una pequeña ovejita negra.

He intentado escribir algo para tocar,
algo hermoso para comer,
un a veces pasa,
algo tan dulce se pueda ver con la piel,
como las "madalenas".

He intentado escribir algo rotundo,
un escroto,
un dolor punzante en bazo,
algo sangrante que me prive de destino.

He intentado escribir algo sencillo,
aplastantemente sencillo y afectuoso,
tan capaz de despertar las lágrimas de alegría,
y a la vez tan amargo,
como entre cervezas.

He intentado escribir algo sonoro,
con diez o doce difíciles rimas,
con un compás,
con un tran-tran,
que sonara hermoso,
como cascabeles.

He intentado escribir algo precioso,
directo y contundente,
carente de sinsentidos y real,
tan real,
como los piratas con parche.

He intentado escribir algo que suene molesto,
que te obligue a pensar,
que no te deje marchar de su lado hasta sepas por fin,
su color, su mirada, su significado,
y sentirme un momento como un argonauta.

He intentado escribir algo perfecto,
entramado en razones y conocimiento,
meditado hasta hacerse realizado,
a menudo bellísimo,
como frío y calculado.

Hoy he intentado escribir,
y no me ha salido...

Sin ti

Solía pensar que el amor no es real
que es una mentira inventada
por cuatro ilusos con llantos que justificar
y ahora me doy cuenta de que sin ti no soy nada.

Solía creer que las canciones mentían
que los poetas antes y los cantantes hoy
no sabían muy bien lo que decían
y ahora me doy cuenta de que sin ti no soy.

Solía decir: yo nunca caeré en la trampa esa
resistiré siempre al amor
no hay ojos o sonrisas que merezcan tanto la pena
y ahora me doy cuenta de que sin ti no.

Solía escribir a mujeres de ensueño
a unos irreales labios de rojo carmín
a unos imposibles pechos
y ahora me doy cuenta de que sin ti.

Solía soñar con miles de mujeres
con harenes en los que vivir
con esclavas vestidas con pequeñas pieles
y ahora me doy cuenta de que sin.

Solía obviar el amor
sexo allá donde esté
con quien quisiera hacerlo sin pudor
y ahora me doy cuenta de que .

Solía callar mis deseos
lo que queria siempre ser
por ser poco correctos
y ahora me doy cuenta de.

Solía vivir sin ti
sin soñar con tu pelo
y ahora me doy cuenta
...
de todo lo que te quiero.

El mundo en que no existo

Gracias Roci por presentarme a las zorras de las musas.

Me rindo cada noche
y cada mañana me juro
que la derrota no es una opción.
Me engalano de auto engaños
y me miro en el espejo empañado del recuerdo,
me acompaño con placeres
y a volar
y a caer desde el crepúsculo
en el dolor que me espera
cuando me atraviese el pecho
la cruenta espada de la realidad.

La peor calaña del mundo...

Nunca prometan nada que no puedan cumplir,
nunca dejen sobre la mesa sus cartas,
ni siquiera bocabajo,
nunca digan me apuesto la vida a que gano,
ni juren por nadie que nadie jura por usted.

Es imposible decir quien fue quien dijo que,
y me es tan inverosímil como tácito culpar al miedo,
me suben hiedras por los brazos al pensar,
que soy sin duda la peor de las calañas.

He matado a puñal ilusiones,
he golpeado con saña los sueños de quien quiso decir que yo,
he mencionado en mis memorias que echo de menos tus manos,
al fin y al cabo soy
tan solo un mentiroso,
de la peor de las calañas.

Admito la culpa y prometo que no volveré a prometer
no me suenan ya las tripas
y el hambre se cura con tortas y no solo pan,
a pesar de ser,
como siempre dije,
tan poco recomendable como la peor de las calañas.

De cuando una retirada a tiempo no es cobardía...

Cansado,
con los pies hundidos en el fango,
los huesos húmedos
de la sangre de cientos de batallas perdidas,
y la mirada fija solo en sus ojos.

La espada pesa tanto como todos mis recuerdos,
y mi fuerza hace siglos que se ha esfumado,
he vendido mi alma al diablo por un solo vértigo,
y ahi esta mi último golpe.

La espada pasa lejos,
a unos centímetros que parecen años luz.
Sopeso la idea de otra estocada,
y de nuevo sus ojos.

No tiene sentido,
este mi momento, mi suspiro de vida,
y huyo, solo huyo.

Salté al vacio y no había lugar donde caer.
Y ahora, solo puedo darme la vuelta y esperar.
Mi enemigo no me matará por la espalda,
ya estoy muerto.
Ahora ya solo puedo...
ahora ya solo puedo aceptar la derrota y la humillación.

Lo siento, perdí como otras tantas veces y sin embargo...
no tiene sentido volver a mirar a los ojos a mi enemigo.

Para ti, aunque sé que no existes

Si existieras
serías un fraude
(simplemente
por no haber estado nunca,
por ser un experto en esconderte.)

Síndrome de Stendhal

Se acabó

no puedo volver a ver tus labios arqueados
ni a saborear tu mirada azucarada

me avergüenza sentirme a tu lado
sosteniendo mi ego
y deseándote peor
más torpe
más borde
más despistada

mas
única

me pesan tus logros
y tus sonrisas

hoy eres tan perfecta como ayer
y como lo serás mañana

y yo hace tiempo
que me quedé sin fuerzas
(ni ganas)
de pensarme
y creerme
lo suficientemente bueno

digno

perfecto.

No quiero ser como tú.
Me gusta el hedor que destilo.

Es por ustedes. Es para ustedes.

Se mide el tiempo por pasados,
por colores tiznados de segundos,
de minutos,
del sabor de recuerdos a fresa,
a versos que no se saben escribir sin tus ojos,
a pesar de todo.

El tiempo se mide en me acuerdo de ustedes,
en las lágrimas al volver a leer,
en prometo volver.

Hablando se entiende la gente

Hace mucho que el mundo de los blogs los tengo abandonados, pero no olvidados. No se si esta a la altura, pero me apetece compartirlo. Yo y mi prosa maldita.

Hablando en susurros, hablando a gritos, hablando en silencio, hablando con los labios, hablando con el cuerpo, hablando con los ojos, hablando sin hablar. Hablar, todo se basa en hablar. Si no hablas, te llaman raro. Hablando en llantos, hablando en sonrisas, hablando con las manos. Hablando en sueños, hablando en la realidad, hablando con sentimientos, sin ellos. Pues la vida se conforma de mentiras, y realidades. Esas mentiras no son nada.

Letras

Hay miles de letras escritas por mí
de mi puño
y de mi letra.
Hay infinidad de letras que hablan de cosas
que no recuerdo.
Hay demasiadas letras que narran cosas
que ya no siento
y que ya ni siquiera me suenan.
Hay tantas, tantas letras que un día plasmé
con urgencia
que
ahora
ya ni siquiera importan
y las temo tanto,
temo tanto volver a acercarme a ellas
que corro
y me refugio
me escondo
y tengo miedo.
Y siento pánico.

Raíces y puntas

Aumenta la edad del tiempo
a medida que pasa mi vida.

Releo lo dicho y
(aún)
no entiendo nada,
ni falta,
que no hace la felicidad el dinero,
sino la ignorancia.

Y escucho lo dicho
y oigo palabras que siguen la saga,
que anuncian lo escrito,
que pierden la gracia.

Vente

La verdad es que a veces pasa que duele. Pero no lo confesaré nunca jamás, no os creáis.

"Vente, que te espero en la aduana del cariño
con un carné falso,
con una foto de cuando era un niño."

Carlos Chaouen (Maldita, 2000)

¿Te acuerdas?
Vente.
A lo mejor callo por no hablar
(tiene sentido)
a lo mejor callo por no hablarte.
Y río y disimulo.
Y, a veces, tirito,
aunque ayer empezara el verano...
y es que no sé dónde encontrarte
(porque a veces pasa que te busco).
Pero HOY
estoy cansada
no me encuentro tras estas ojeras
y no te encuentro en las melodías
en las letras
en las risas
que te contuvieron.
No nos encuentro.
Si vuelves
(si volvemos)
recuérdame que el frío duele
menos
si
al menos
vinieras a pasear
(un ratito y de puntillas
hasta quedar
-cómo no-
sin vida,
sin aliento).
Creo que tampoco pido mucho
(tal vez pida demasiado)
sólo es una palabra:
vente

(y no te lo pido por favor

porque estoy cómoda en mi papel

de cobarde).

Dramatismo

Todo el mundo fantasea con una muerte dramática.
NACHO VEGAS

A borbotones
la sangre dispara en todas direcciones
escapa de mi pecho
de mi cuerpo

caigo

una mano me sostiene la cabeza
es la tuya
siento como lloras
siento tu latir desesperado
ahora ya carecen de valor los reproches
los gritos
y el orgullo
siento tu desconsuelo
tu impotencia
y también mi tranquilidad
sé que son mis últimos latidos
ambos lo sabemos
pero tú no lo aceptas

“no te mueras, no te mueras, por favor, no te mueras”
balbuceas entre lágrimas
empapándome el pecho
mientras la sangre sigue corriendo
y yo voy desfalleciendo
tu visión es cada vez más borrosa

yo no digo nada
sólo intento sacar mis más amplia y sincera sonrisa
y hago un último esfuerzo para levantar mi mano
y acariciar tu mejilla
“mira, sigues controlando el cielo”
susurro finalmente

y comienza a llover
mis heridas se limpian
siento tu perdón
siento el perdón del universo
y el mío propio
mientras tu llanto lluvioso
es la música que me despide
me detengo

trágico

tranquilo.

V

Anduve
eso fue lo que estuve
haciendo mientras pude

Mirando
el pasar de las nubes
que preguntan a qué huele tu perfume

Pensando
en las palabras que escupe
mi corazón, que tuve y retuve

Anduve
por la escalera que sube
al lugar donde se reviven tus besos dulces

Cayendo
levantándome, no lo dudes
por saber por qué huele tan bien tu perfume

Creyendo
rezándote, no lo dudes
para agradecerte todo el tiempo que te tuve
que te tengo y que te tendré

Ya que estoy lo hago

He pensado que ya que estoy lo hago
y me he puesto a pensar
a pensar en ti,
como siempre
a pensar en nosotros,
como desde hace un par de años

Tus gafas, tu sonrisa, tu pelo
qué decir que no haya ya dicho
en estos dos años y pico
y que demuestre que aún te quiero?

Como el primer día
como ayer
como el menos que mañana
como en un verso de Neruda
como un rayo de sol a mi ventana
como no sé si se puede querer
como tu vida y la mía.

Vísteme

Vísteme de ti,
evítame tiriteras
envuélveme,
protégeme,
ahora que no hay nada entre tú y yo,
ni miedos
ni pretensiones
ni pasado
ni ropa.
Ahora que mi desnudez es total,
ven
y vísteme de ti.

A veces (Recuerdo)

Es una pena que no vayáis colgando vuestras cositas aquí, ¡vagos! Aunque estemos de sequía generalizada, seguís siendo los mejores. Como veréis, os dejo unas cuantas cosas, que yo también soy vaga y se me había pasado colgarlo. No sé si te lo había dicho, Tai, pero muchas gracias por crear esto^^

A veces
(hoy, por ejemplo,
ayer, más que nada)
tengo una extraña sensación:
cierro los ojos
y veo los tuyos
(¿de qué color?)
y veo tu cuerpo
y
psé
es cierto
que te echo de menos.
No sé,
echo de menos las pequeñas cosas
(tus ojos,
tu olor,
tu voz,
tu sudor,
tu tacto,
yo qué coño sé).
Y echo de menos
(más que nada)
echarte de menos.
Y echarte.
No sé,
es extraño.
Y
no lo es.
Porque no te echo de menos.
(No echo de menos
tus ojos,
tu olor,
tu voz,
tu sudor,
tu tacto,
ni echarte de menos,
ni echarte).
Porque
(más que nada,
únicamente)
echo de menos
lo que tú me hacías sentir:
no a ti
(ni a tus ojos,
tu olor,
tu voz,
tu sudor,
tu tacto,
ni a echarte de menos,
ni a echarte).
Echo de menos
quien era yo.
Quien era yo cuando estaba contigo.
Quien era yo cuando sentía contigo.
Quien era yo cuando eras tú
quien me hacía sentir.

Boceto 2

Mandemos
nuestras costumbres
nuestras manías
nuestra rutina
(nuesta ausencia
de
rutina)
al cuerno.
O a tomar por culo.

Boceto 1

No quiero saber
qué
hora es.
Me arropo,
que tengo miedo.
Miedo
a
¡yo qué sé!
Miedo
a volver a perder
y a esperar
en un rincón
a que regresen
los sueños
y
el sueño.

Probablemente tal vez

A lo mejor
(tan sólo quizá,
probablemente tal vez)
lo que tanto me jode
últimamente
son algunas ideas.

Ideas que me compongo
y que dispongo
para mandarte





lejos.

susurro

Y en un susurro que parecía que solo le quería contar al viento añadió: no importa que seas un idealista, un soñador, un lunático, un genio… da igual, seas quien seas, si te descuidas, te acaban quitando los sueños pero quizá... ¡quien sabe!, igual cambian las mareas y soy yo quien acaba pintando de colores los vientos de esta ciudad.

Y qué más (o qué menos, mejor dicho)

Sola.
Más sola que cuando no estás.
O peor:
más sola que cuando estás...
y no puedo tocarte.

Aún

Invítame a desayunar
o mándame
a tomar por culo
de una puta vez.
Déjame las cosas claras:
dime que no vas a volver
porque aún no hemos encontrado
el punto de partida.
Ten miedo, yo me descojonaré.
Tengo miedo: arrópame.
Olvida que te quiero olvidar.
Olvidemos que te quiero.
No estás tan lejos: estás a tomar por culo
estando aquí mismo, cerca del final.
Y no me canso, pero no puedo
aguantar más.
Creo que mi problema
es que sigues siendo
en quien pienso
cada noche al acostarme.
Después de tanto tiempo.
Después de mí y de él. De él...
Aún.
Sigues perdido.
Sigues perdiéndome, mientras te pierdo
con cada paso en falso.
Y con cada paso.
Aunque no pueda sobrevivir
sin respirarte.

Agobio

Me agobia el calor del metro en hora punta.
para pasar después al frío de la calle en invierno.
Me agobia el frío al salir de la ducha
por mucho que tengas el calefactor puesto.
Me agobia el calor del cuarto de baño
cuando ya te has secado y ya notas el calefactor.

Me agobia la gente que camina despacio
cuando tengo ganas de llegar a algún lugar.
Me agobia no poder caminar despacio
sin tener que llegar a ningún lugar.
Me agobia no tener ningún lugar al que llegar.

Me agobia pensar que nunca acabaré esta puta carrera.
Me agobia pensar que cuando acabe la carrera me quedan 40 años para trabajar.

Me agobia caminar solo por la calle
cuando podría hacerlo contigo.
Me agobia caminar contigo
cuando podríamos estar tumbados en el sofá o en la cama.
Me agobia la soledad.
Me agobia estar con gente
cuando quiero estar solo.

A veces me agobio
y no acabo de saber por qué.

Mi abuela

Y qué más da
si esto es el final?
si no te voy a ver más

Y qué más da
si no te voy a volver a escuchar?
ni reír ni llorar

Y qué más da
si allá donde vas
a los que quieres vas a encontrar?

Si ya te cansaste de caminar
del dolor, de la soledad

Y qué más da
si no existe el más allá?
si se acaba y ya está

Y qué más da
si ya has vivido de más?
sin ganas de respirar

Gracias por aguantar
por reír, por llorar,
por estar…
Gracias
y Adiós.

Al final

Al final

siempre llega el final

y yo no sé como empezar.

Al final

sólo cabe poder mirar atrás

y no convertirse en estatua de sal.

Al final

mejor buscar el camino por caminar

y acercarse a los regazos donde descansar.

Al final

siempre hay otro principio.

Ya no necesito

Ya no necesito escribir en las servilletas de los bares
como cuando no podía seguir respirando
si no hablaba
en ese preciso instante
con un papel.
No sé,
pero ahora parece que soy capaz de seguir palante
sin que me ahoguen las arcadas
ni todo lo que no he dicho
ni todo lo que no te he dicho.
Me siento vacía
porque mis manos no saben decir
lo que no saben decir mis labios.
Me huele a cerveza el aliento
y a cansancio el sudor.
Se me ha olvidado ya
si yo
creo en el destino
en las señales
o en su puta madre.
No entiendo
por qué
sigo esperando
que me hagas carantoñas.
Que gritemos palabritas,
que susurremos palabrotas.

Regreso

Fui verso

y sin embargo

quise ser acorde.

Sonar en tu pecho desnudo,

mirarme en tu pelo y saber

que se mueven las cuerdas

que me amparan y me mecen.

Fui ciencia

y sin embargo

quise ser palabra.

Tocar la mentira

sin temer mi ética

mi moral,

mi cuerpo de materia y energía.

Fui gris

y sin embargo

quise ser arcoiris.

Peinar de colores el tiempo

saberme endeudado

en mi angustia,

colarme cual luz por retinas ajenas.

Fui Norte

y sin embargo

quise ser Sur.

Volver a mi pena

todas las artes,

columpios de paz y de risa,

ambigüedad.

Fui aprendiz

y sin embargo

quise ser maestro.

Mostrar a tu sexo mi indiferencia,

hacerle soñar al perdido con luz,

con agua,

con pan.

Fui yo

y sin embargo

quise ser el.

Hoy asumo por fin

que soy

verso,

ciencia,

gris,

Norte,

aprendiz.

Hoy asumo

que soy

verso (para ser tocado),

ciencia (para escribir te siento),

gris (para no estorbar al rojo, al verde, al azul y al violeta),

Norte (para viajar al Sur),

aprendiz ( para enseñar lo aprendido a quien quiera escuchar).

Hoy sé que soy yo.

Hoy veo que soy él.